España, CAMPEONA DEL MUNDO !!!

Hola amigos del blog. Ya es sabido por todos, ESPAÑA CAMPEONA DEL MUNDO !!. Salí a la calle con la cámara en la mano y quise retratar lo que pasaba en las avenidas de Madrid el día del recibimiento a nuestros campeones. Aquí os dejo un enlace al álbum que contiene 76 fotos subidas a mi perfil de FaceBook, espero y deseo que os gusten!

CLICK AQUÍ Y DA UN VISTAZO AL ÁLBUM DEL RECIBIMIENTO DE LOS CAMPEONES EN MADRID

YO, fuera de MÍ

Cosas que se ven desde mi porche una tarde primavera...

Ni libre ni ocupado...

Quizás la vida interior de un taxista cualquiera...

Enciendo un cigarrillo, cambio de emisora y giro a la derecha. Ahora suena All around the world, de Lisa Stansfield y la calle Juan Bravo parece un pubis sin rasurar, con árboles en el centro y ladillas caminando calle abajo. Caminan con los ojos en la boca como si buscaran algo por fuera sin siquiera haberlo encontrado por dentro. Entiendo perfectamente a las ladillas: Yo tampoco me encuentro por dentro. Por eso soy taxista. Pero ellas no.

Y lanzo al aire un estornudo, dos estornudos, tres estornudos. Me pican los ojos. Me arranco las córneas con un palillo y comienzo a sangrar; la sangre de mi sangre es rojo burdel; la miro ya sin ojos y ahora sé que la vida se parece a un cubo de Rubik: Necesitamos ordenar cada lado por colores.

Me detengo en el cruce con Velázquez. Un hombre con cara de surco se acerca y me ofrece paquetes de Kleenex al precio que me salga del alma y le cojo uno y le invito a un par de Xanax y a un trago de agua. Me sonríe. Sus dientes son de leche condensada.

Acelero y esquivo a un Passat con los cristales tintados. En su asiento trasero distingo a Rouco Varela. Es la tercera vez que le veo esta semana. ¿Me estará siguiendo?, ¿le estaré siguiendo?

Ahora suena Johny and Mary, de Robert Palmer. Cada edificio parece una copia exacta de mi glotis. Trago saliva y me atraganto. Parezco gilipollas.

Estoy rodeado pero me siento solo. Echo de menos todo lo eléctrico. Menos la silla, claro.

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Texto adaptado del blog "Ni libre ni ocupado" de Daniel Díaz
http://blogs.20minutos.es/nilibreniocupado/

Despidiendo al invierno...

"Hay gente, mucha, que cuenta los días para condenar a un largo exilio a sus propios calcetines, que canturrea cuando calcula que por este año es la última vez que lava éste o aquel jersey o cuando rescata, por fin, las sandalias finas de tacón alto. Hay gente, mucha, feliz de despedir al invierno, pero no me negarás que el invierno tiene encanto y cosas buenas, aún con inviernos tan extremadamente rigurosos para nuestra costumbre, incluso cuando, como este invierno, se obstina en ocultar tan cuidadosamente las señales de su próxima e inexorable rendición.

Me da pena despedirme del calor que desprenden las paredes de loza de un buen tazón de chocolate después de una caminata larga por un paisaje nevado, del aroma a manzanas asadas, del tacto inconfundible de la manta amorosa del sofá, de la pereza dulce de esas tardes que por no durar casi nada, no terminan de acabarse nunca, de la vagancia tolerada de mirar llover por la ventana como si nunca antes hubiera mirado bien llover, de la memoria avariciosa que conserva las historias truculentas, fecundas en detalles terribles y escabrosos con las que mis abuelos, y antes los de ellos, entretenían las veladas interminables al amor de la lumbre, de las sonoras blasfemias de la tía Martina cuando mi abuela le comía un tres a la brisca, de tantos otros inviernos como este, tan largos y tan extremadamente rigurosos y tan poco dispuestos a rendirse y que al final, como este, se rindieron."

¡¡ Bienvenida breve primavera !!

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Fotografía macro tomada del detalle de una hoja de mi menudo limonero

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Adaptación de un texto extraído del blog "Cuevalagua"

Cultivo una rosa blanca...

Quisiera ilustrar con esta foto, que he tomado esta misma tarde en uno de mis rosales, un sencillo poema de José Martí que siempre me ha gustado

Cultivo una rosa blanca
en junio como enero
para el amigo sincero
que me da su mano franca.

Y para el cruel que me arranca
el corazón con que vivo,
cardo ni ortiga cultivo;
cultivo la rosa blanca.

de José Martí
-Cultivo una rosa blanca-

Mi mundo inventado...

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Quizá mi andanza estaba signada con el rumbo de otras estrellas. Me debía a mi mundo, inventado por mi propio destino. Un camino con muchas etapas, sorteando equivocaciones, pero sublimando las expresiones de mis personajes, llegados del olvido. En años anteriores, en otros tiempos de viajero, mi brújula me ubicaba en las altas florestas del Amazonas, para imaginar al cauchero, al buscador de fibras y orquídeas. En otros lados dispuse de una canoa y un año y medio para recorrer la zona lacustre y pintar el caserío flotante, los pescadores y lavanderas. Igual tarea realicé en otro allá, un mundo de redes y enredados. Y casi encontrándome de frente a mi vida, me instalé en las barracas, recorrí el suburbio buscando mis modelos en niños tristes, vendedores de suertes, flores y juguetes, sumando una vida imaginaria de andanzas, viendo la diaria lucha de gente humilde. Fue una preparación de vida, por demás rica en vivencias, he visto que no muy diferente a mi mundo real.

* * *

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Liber Fridman, por los caminos de América (adaptación)

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Foto tomada en el bosque de Las Tablas de Daimiel

...un niño miraba el mar

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De tierra adentro tu ancho corazón,
tu estar serena. ¿Pero has visto el mar?
Te contaré que soy el mar y puedes
creerme. Allá en mi patria, cuando había
un niño solo junto al mar, viniste.
Como la ola de la playa, alegre
entrabas por mi corazón, lo mismo
que la ola en la playa. Y era yo,
con mis castillos en la arena, era
yo quien te recibía y te ponía
nombre de ave. Con el agua azul
te bautizaba: «'Tú serás la flor,
la golondrina que va y viene». iCómo
voló tu corazón en torno mío!
De mar adentro. Y ya te conocía,
pluma de ave que se va, campana
que ahora suena. Es ahora. ¿y aún no has visto
el mar? Yo soy el mar. Puedes creerme.
Como la ola de la playa, puedes,
debes creerme así. Vuelen tus alas,
sufra la luz el roce de tu cuerpo,
y yo en lo hondo de tu cuerpo viva,
hondo muchacho que una tarde buena
se acercó a ti, se emocionó a tu lado.
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* * *

Un niño miraba el mar - Poema de Carlos Sahagún

- Playas de Almerimar -

...algo de color en días tan plomizos...

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Os adelanto un poco la primavera y el verano de este 2010 con un poquito de color desde mi cámara. Es color del año pasado, pero el pasado muchas veces evoca nuestro futuro, sobre todo si aquél resultó agradable !!

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Tarde de verano

..una tarde de verano, que flota en la memoria de los días tristes...

Hórreo a la mañana

«Entrar en el hórreo es como entrar en la cueva de altamira del silencio, en la capilla sixtina de la sombra, en una iglesia románica con olores a incienso y velas. Entrar en el hórreo es como entrar en un laberinto donde la muerte cuece manzanas para las tinieblas.

Una jaula para el viento, una capilla para la lluvia, una cuna para la noche, un caballo de troya para la aurora, un ataúd para la oscuridad, el hórreo es una flor alzada siempre en otoño que guarda entre su cuadratura los círculos de las cuatro estaciones.

Este hórreo, casi tres veces centenario, es un barco encallado en un mar de heno, un faro que ilumina las largas noches de invierno, un testigo constante y mudo de tantas generaciones que nacieron, crecieron y murieron bajo su oscuridad. El hórreo es el arca de Noé para los largos días asturianos de lluvia y añoranza, pero para las nietas neoyorquinas que en verano se duermen bajo su sombra es el castillo encantado donde el hombre del saco se come las semillas del miedo.

En este hórreo guarda Dios sus zuecos cuando visita el cementerio.»
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"Dirección Brooklyn", Hilario Barrero

Mi agradecimeinto a Hilario Barrero por proporcionarme el texto completo

Perdido en la vista...

Nada que decir, solo mirar...

Algunos ni se inmutan, hoy ha nevado bien por aquí...

AÑO DE NIEVE, AÑO DE BIENES....

Simplemente el final de una tarde de otoño...

No es nada más que el final de una tarde de otoño, espero impaciente que broten las yemas de este frutal, querrá decir que ha pasado el tiempo y estaré en la primavera o al final de un invierno cálido, y eso para mi ya significará mucho.

Amor de sal...

Cielo de aguas de olvido. Frescor perezoso de palmeras inexistentes. Fuente recién abierta.

Aguasangre, que a través de las venas de la tierra viene del seno de una campesina

y brota en ese punto donde se rompe la vena más débil y amorosa de la tierra.
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Tú, desde el cielo de la frente hecha para el vuelo de los más puros pensamientos,

hasta el rastro de música apagada que deja el pie desnudo en la arena de una playa nocturna,

Aún no descubierta.

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Las palabras nos separan y nos demoran el amanecer de los besos.

La madrugada de los ojos en los ojos.

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Por eso el dedo índice sobre mis labios te construye en silencio,

esa atmósfera donde alientas y que te crea de nuevo,

deleitándose en cada forma con la pasión de un escultor.

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Por mi silencio existes.

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No necesitas la realidad de la forma, ni la piel, ni el relieve de las venas…

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Prescindes ya del nombre.

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Fragmento de un poema de Emilio Ballagas (Canción sin tiempo)