...segundo cumpleaños !!!

Hace ahora dos años nació mi blog, Pentaprisma y Luz, sin ambiciones y con la única pretensión de ser escaparate, para nadie y para todo el que quiera, de mis fotos y experiencias. Muchísimas cosas han pasado en estos dos años, gran mayoría de ellas contenidas aquí, en ocasiones de forma claramente visible, en ocasiones de manera camuflada, pero jamás imaginé que después de 2 años cerca de 15 mil visitas hubiesen tocado la puerta de este rincón.

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Quiero agradecer a cada una de esas personas que hay detrás de cada click el haberme visitado, aunque sea una sola vez, y a todos los que de una manera u otra han colaborado con el blog, aportando textos, ideas o experiencias, resultado de haberse cruzado nuestros caminos en algún momento. GRACIAS !!

"Si además de escuchar estuviera más atento, si además de aprender también me moviera como el viento, si además de mirar fuese capaz de buscar por dentro, ganaría un preciado y valioso tesoro en tiempo y mandaría lo demás al fondo del vacío. Mientras me quede un soplo de aliento volveré a intentarlo, volveré a probarlo, volveré a entenderte, volveré a empezar de cero."

La auténtica felicidad

Fechas como estas son una época especialmente propicia para cumplir con la penúltima de las obligaciones surgidas de una sociedad sin ganas ni hondura: "sentirse bien", y lo entrecomillo. Hay que disfrutar las vacaciones, viajar, leer, ir a conciertos, comer y beber en exceso, amar, reír, cantar... y todo aquello que nos sirva para camuflar el descontento, la frustración o la tristeza arrastrada durante todo el año. Mis circunstancias vitales de este último año me han obligado a vivir de cerca la sensación de no encontrarme "nunca del todo bien". El cuerpo tiene su ritmo y casi nunca responde a nuestras expectativas. El alma también tiene su ritmo y, a veces, nos pone más trabas que almohadones en el desesperante camino hacia la "¿felicidad?" que se ha convertido en una utopía de las más sangrantes y generadoras de frustración. El dolor físico, las molestias, la tristeza, las tristezas del alma, no saber qué querer... se imponen en la vida como realidades inapelables. Podemos teorizar lo que queramos, sublimar incluso el dolor, pero éste no ceja porque lo ignoremos o porque entonemos aleluyas a unos u otros diosecillos de la felicidad de saldo.

La alegría y la felicidad poco tiene que ver con todo esto. La perfecta alegría, la auténtica felicidad, sentirme bien de verdad!! tiene más que ver con la paciencia, con el saber acomodar las emociones a nuestra vida, con saber encajar y permitir que broten nuestras imparables ganas de vivir en cualquier circunstancia. Mis circunstancias vitales me han hecho percibir que estoy lleno de la alegría profunda que viene de adentro y va mucho más allá del "bien-estar". Me han hecho saber de la felicidad que da mirarte sin obtener una sonrisa. De la alegría de velar tu sueño y tus vigilias. De la profunda satisfacción de dejar que las horas pasen preocupado a cada minuto por los pliegues de tus sensaciones. Porque mientras el cuerpo no aguanta, la mano no tiene fuerza para asirse al cabo de la vida, las mañanas son duras y las tardes cansinas... la vida sigue construyéndose a nuestro alrededor y a nuestro lado. Porque desde lo más hondo me viene la gracia de saberme amado, querido y necesario a pesar de mis miserias.

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Porque desde lo más alto me visita el sol incluso con las persianas bajadas.

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Adaptación de un texto en "palabras que miran"

Otoño fugaz...

...magia real, naturaleza latente. Pues en ella me hago amiga del viento, del mar y de la lluvia. Me acerco a la tierra en su fragancia de musgo verde plata, al rojo del haya palpitante ante su muerte, al río saltarín, al cielo, al otoño fugaz y decadente. Me convierto en pájaro que vuela, en ardilla lista y decidida, en trucha vivaracha de aguas limpias.
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Comentarios sobre sus acuarelas de la artista navarra Txon Pomés

Foto del paisaje de pinares sorianos que realicé desde un coche en marcha

Entre catas y secretos

¿No será bueno, señor escudero, que tenga yo un instinto tan grande y tan natural, en esto de conocer vinos, que, en dándome a oler cualquiera, acierto la patria, el linaje, el sabor, y la dura, y las vueltas que ha de dar, con todas las circunstancias al vino atañederas? Pero no hay de qué maravillarse, si tuve en mi linaje por parte de mi padre los dos más excelentes mojones que en luengos años conoció la Mancha; para prueba de lo cual les sucedió lo que ahora diré: «Diéronles a los dos a probar del vino de una cuba, pidiéndoles su parecer del estado, cualidad, bondad o malicia del vino. El uno lo probó con la punta de la lengua, el otro no hizo más de llegarlo a las narices. El primero dijo que aquel vino sabía a hierro, el segundo dijo que más sabía a cordobán. El dueño dijo que la cuba estaba limpia, y que el tal vino no tenía adobo alguno por donde hubiese tomado sabor de hierro ni de cordobán. Con todo eso, los dos famosos mojones se afirmaron en lo que habían dicho. Anduvo el tiempo, vendióse el vino, y al limpiar de la cuba hallaron en ella una llave pequeña, pendiente de una correa de cordobán.»
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Gracias a Sonia, muy amiga del blog por aportar este fantástico texto de Don Miguel de Cervantes, diálogo del personaje Sancho Panza, en el capítulo XIII de la Segunda Parte El ingenioso caballero don Quijote de La Mancha

El mundo del vino. Momento de la cata de tinto en las Bodegas Ontañón (La Rioja), este septiembre.

Proa a puerto...

Proa a puerto, sí !! Ya finalizadas las segundas prácticas, estas a vela, que me habilitan como Patrón de Recreo y con todo lo aprendido y practicado en estos días a bordo del Evasión III, puedo dar por finiquitada la primera etapa de este proyecto marinero. La segunda etapa me habilitará para poder ir más lejos y en embarcaciones más grandes como Patrón de Yate. La tercera etapa, sin límite temporal, no serán más que las repercusiones vitales que tendrá todo esto!

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Proa del Evasion III con foque, trinqueta y mayor arriadas, entrando en la Marina Deportiva de Alicante al final de la tarde del 21 de octubre.

El bosque Negro

...ahora responde, por qué transitas por el bosque Negro sin autorización del Rey?

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Bosque en las Tablas de Daimiel

La barca varada

Sí, partirá mi barca prisionera, al final de mi vida tan preciosa, como copo invernal de una rosa que muere caprichosa en la ribera. Y llevará esa barca mis amores, la suavidad del timbre de tus trinos y un recuerdo de todos mis antojos.

No meteré en ella mis dolores, pero sí los momentos que nos dimos y el brillo colosal de aquellos ojos.

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Extracto de "la barca" de Julio Serrano

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Las tablas de Daimiel

RABIA, REVOLUCIÓN Y REINVENCIÓN

¿ Cuál es tu problema ? Creo que lo sé: Lo ves en el espejo todas las mañanas. La tentación y la duda frente a frente dentro de tu cabeza. Sabes que en teoría no tiene por qué ser así. Pero te bebiste la poción y te vestistes con la vida de otro.

Estás embrujado porque recuerdas haber tenido algo más. Con cada roce de la navaja te preguntas a ti mismo por qué orinas tu sangre en la taza de otro hombre. Al trabajar en el empleo que te ofreció, su futuro esta entre su pulgar y su índice. Y los accesorios necesarios, las proclamaciones de éxito que pensaste que te darían estabilidad lo que hacen es darle seguridad a tu jefe. Tu deuda estimula la aquiescencia, la pesada hipoteca te hace educado.

¿No estás harto de estar tentado por un estilo de vida alternativo, pero atado por cadenas que tú mismo has elegido?. ¿No te carcome la duda de si ese camino del mínimo esfuerzo es el que te conviene? ¿para siempre?. Todos los fines de semana te preparas para las dos semanas de verano en la que te levantas todos los días y vuelas o escalas de verdad , el único imperativo es irse cansado a la cama. Cuando unas térmicas salvajes te cargan de adrenalina y tu vario se pone a chillar a 7 metros por segundo, te preguntas si el suspentaje aguantará. El riesgo despoja la trivialidad de la vida. Allá arriba, en la base del cúmulo, la tierra parece pequeña, el jefe aún más pequeño, quisieras quedarte allí para siempre. Pero nunca será más que un deseo.

Como el suelo es duro , la mañana del lunes es ingranta. Sobrellevas la resaca de tu agitado fin de semana bajo un traje y una corbata estrictos y decorosos. Escuchas la radio nacional porque es inofensiva, política y jodidamente correcta . ¿ Donde esta la honradez que te vio filtreando con Bad Religion y la cinta clásica de los Pistols durante el fin de semana ? El lunes comes alimentos congelados y vives la homogeneizada experiencia de la ciudad. Pero el domingo pensabas en cortarte el pelo al cero. Querías un poco más de volumen y te preguntabas si estabas fuera de lugar en la tienda de musica Sub Pop. Al echar un vistado en la sección de importaciones no conociste a ninguna de las bandas, ¿ MPDM ? quiere decir "Mata a los Putos Depeche Moded". ¿No lo sabías? ¿cómo es posible?.

El martes vuelves a mirar ese rostro en el espejo. Te devuelve la mirada, acusándote. ¿Cómo puedes tirar con esa única dosis semanal? ¿Cómo puedes estar satisfecho con el artificio de esas experiencias? ¿Por qué tienen que significar algo tus palabras? No las has aprendido de memoria ni están escritas en sangre. Si no puedes apresar la experiencia que apresa la conciencia que propone el auténtico dominio de esas disciplinas, ¿qué valor tiene tu participación? La verdad no tiene sentido cuando es superficial. ¿Tienes el coraje de vivir con una integridad que se clava hasta el fondo?.

Utiliza el espejo para llegar hasta el corazón de las cosas y descubrir tu ser verdadero. Utiliza la navaja para cortar lo que no necesites. La vida que quieres vivir no tiene receta. Para empezar, guiarte por la receta fue lo que te trajo hasta aquí:

Mézclese un diploma universitario con uno de estudiante graduado y una novia de instituto. Con una batidora ( o un látigo ), mezcla dos coches, una casa mal construida en un cul de sac y cincuenta horas de trabajo a la semana en una empresa a la que le importas un pito. Reprodúcelo una vez. Luego otra. Colóquense todos los ingredientes en una rodada, o en una tumba. Una es poco mas larga que la otra. Métase al horno hasta que se convierta en vida. Rígida. Sin salida. Sírvase y disfrútese.

Pero hay una salida. Vive de verdad ese estilo de vida en lugar de hacerlo de boquilla. Vive con compromiso. Con emoción. Vive con honradez la vida que hayas elegido. Abandona esa idea de ser un hombre del renacimiento y todas esas pamplinas de hacer un montón de cosas diferentes (y ninguna de ellas realmente bien). Llega hasta el fondo de una cosa: acepta, sin razonamientos falaces, la responsabilida de elegir. Cuando vives con honestidad, no puedes separar tu mente de tu cuerpo, tus pensamientos de tus acciones.

Si de verdad quieres hacerles daño a ellos y a los hijos que aún no han tenido, diles siempre la verdad.

Di la verdad. Primero a ti mismo. Dila hasta que duela. Aprende lo real de tu propio egoísmo. Deja de vivir para otros a costa de tu propio ser, no estás realmente vivo. Vives en la tierra de la negación... y según dicen las vistas son muy bonitas mientras sigas dormido.

Bien, ! pues es tiempo de DESPERTARSE JODER !

Así que hazlo. Despierta. Cuando te tomes el café mañana . que sea cafe solo, y siéntelo. Siente como te sube la cafeína. No lo des por hecho, úsalo para algo. Quema los libros de Grisham. Vende los CDs malos, Maria Carey, Dave Mathews, ´nSync..., no están en la banda sonora del sitio al que vas.

Córtate el pelo. No te preocupes por las canas . Si eres bueno en lo que haces a nadie le preocupa tu pinta. Ve a la sala de pesas. Aprende la diferencia que hay entre entrenarte de verdad y lo que tú has estado haciendo. Dedícate a levantar pesas y a respirar aire fresco. Castígate el cuerpo hasta perfeccionar tu alma. Olvídate de la costumbre de ser agradable con todas las personas que conoces ¿ Se lo merecen ? Di " NO " más a menudo.

Deja de hacer poses en las fiestas semanales. Tú número máximo de pulsaciones, tus 7b y que hagas un buen tiempo en el Silckrock trail no le importa un carajo a nadie. Esas cifras son las varas de medir tu propio progreso; demuestra, no hables. No reacciones al picor a base de rascarte. En lugar de eso, apréndelo. Acata la necesidad tanto del picor como de rascarse.

Pero un corte de pelo y una nueva banda sonora no hacen un hombre nuevo. Mientras sigas teniendo una red de seguridad, estarás actuando sin compromiso . Regresarás a tus antiguos hábitos en cuanto encuentres un poco de resistencia. Necesitas la desesperación del samurai y su demencia.

Quema los puentes. Dinamita los cimientos. Ponte contra la pared. Ten una opinión, en un sentido o en otro , salta la valla y rómpelo. Córtate la salida para que no haya vuelta atrás. Una vez te hayas comprometido, aflorará la verdad.

¿ Preguntas por la seguridad ? Lo que necesitas es incertidumbre. Lo que te hace falta es confusión. Algo que te fuerce a reinventarte a ti mismo, un látigo que te empuje con más fuerza .

Yo nunca intento nada...me limito a hacerlo.

¿ Quieres ponerme a prueba ?

HAZLO.

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Extracto del libro de artículos de escalada, Besa o Mata de Mark Twight

Ni libre ni ocupado...

Quizás la vida interior de un taxista cualquiera...

Enciendo un cigarrillo, cambio de emisora y giro a la derecha. Ahora suena All around the world, de Lisa Stansfield y la calle Juan Bravo parece un pubis sin rasurar, con árboles en el centro y ladillas caminando calle abajo. Caminan con los ojos en la boca como si buscaran algo por fuera sin siquiera haberlo encontrado por dentro. Entiendo perfectamente a las ladillas: Yo tampoco me encuentro por dentro. Por eso soy taxista. Pero ellas no.

Y lanzo al aire un estornudo, dos estornudos, tres estornudos. Me pican los ojos. Me arranco las córneas con un palillo y comienzo a sangrar; la sangre de mi sangre es rojo burdel; la miro ya sin ojos y ahora sé que la vida se parece a un cubo de Rubik: Necesitamos ordenar cada lado por colores.

Me detengo en el cruce con Velázquez. Un hombre con cara de surco se acerca y me ofrece paquetes de Kleenex al precio que me salga del alma y le cojo uno y le invito a un par de Xanax y a un trago de agua. Me sonríe. Sus dientes son de leche condensada.

Acelero y esquivo a un Passat con los cristales tintados. En su asiento trasero distingo a Rouco Varela. Es la tercera vez que le veo esta semana. ¿Me estará siguiendo?, ¿le estaré siguiendo?

Ahora suena Johny and Mary, de Robert Palmer. Cada edificio parece una copia exacta de mi glotis. Trago saliva y me atraganto. Parezco gilipollas.

Estoy rodeado pero me siento solo. Echo de menos todo lo eléctrico. Menos la silla, claro.

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Texto adaptado del blog "Ni libre ni ocupado" de Daniel Díaz
http://blogs.20minutos.es/nilibreniocupado/

Mi mundo inventado...

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Quizá mi andanza estaba signada con el rumbo de otras estrellas. Me debía a mi mundo, inventado por mi propio destino. Un camino con muchas etapas, sorteando equivocaciones, pero sublimando las expresiones de mis personajes, llegados del olvido. En años anteriores, en otros tiempos de viajero, mi brújula me ubicaba en las altas florestas del Amazonas, para imaginar al cauchero, al buscador de fibras y orquídeas. En otros lados dispuse de una canoa y un año y medio para recorrer la zona lacustre y pintar el caserío flotante, los pescadores y lavanderas. Igual tarea realicé en otro allá, un mundo de redes y enredados. Y casi encontrándome de frente a mi vida, me instalé en las barracas, recorrí el suburbio buscando mis modelos en niños tristes, vendedores de suertes, flores y juguetes, sumando una vida imaginaria de andanzas, viendo la diaria lucha de gente humilde. Fue una preparación de vida, por demás rica en vivencias, he visto que no muy diferente a mi mundo real.

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Liber Fridman, por los caminos de América (adaptación)

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Foto tomada en el bosque de Las Tablas de Daimiel

Perdido en la vista...

Nada que decir, solo mirar...

Algunos ni se inmutan, hoy ha nevado bien por aquí...

AÑO DE NIEVE, AÑO DE BIENES....

Simplemente el final de una tarde de otoño...

No es nada más que el final de una tarde de otoño, espero impaciente que broten las yemas de este frutal, querrá decir que ha pasado el tiempo y estaré en la primavera o al final de un invierno cálido, y eso para mi ya significará mucho.

Amor de sal...

Cielo de aguas de olvido. Frescor perezoso de palmeras inexistentes. Fuente recién abierta.

Aguasangre, que a través de las venas de la tierra viene del seno de una campesina

y brota en ese punto donde se rompe la vena más débil y amorosa de la tierra.
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Tú, desde el cielo de la frente hecha para el vuelo de los más puros pensamientos,

hasta el rastro de música apagada que deja el pie desnudo en la arena de una playa nocturna,

Aún no descubierta.

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Las palabras nos separan y nos demoran el amanecer de los besos.

La madrugada de los ojos en los ojos.

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Por eso el dedo índice sobre mis labios te construye en silencio,

esa atmósfera donde alientas y que te crea de nuevo,

deleitándose en cada forma con la pasión de un escultor.

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Por mi silencio existes.

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No necesitas la realidad de la forma, ni la piel, ni el relieve de las venas…

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Prescindes ya del nombre.

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Fragmento de un poema de Emilio Ballagas (Canción sin tiempo)

Empezar a andar...

Hoy toca ponerse a andar, antes, haber cerrado la puerta y antes de cerrar la puerta, haber hecho la maleta...

Cuando uno sale para no volver qué menos que preparar una maleta con las cosas que necesitará y cuando uno echa las cosas necesarias siempre se queda con lo fundamental, lo que será útil y bueno allá donde vaya. No se lleva nada que no valga, la maleta es pequeña, a veces por obligación y es bueno elegir lo que llevaremos. Hay cosas indispensables, que no pesan ni ocupan lugar, son las ganas, la ilusión, los planes y una agenda roja Moleskine en blanco donde anotar nuestros planes futuros.

En mi maleta he metido todo lo que necesito, ha sido difícil, he dejado muchas cosas que quería y necesitaba, miro todo lo que no me puedo llevar y en general puedo decir que tengo aprecio a casi todo lo que dejo, quizás es que soy de aquellos que no tiran nada porque todo vale o puedes necesitarlo, las experiencias en la vida son similares, yo nunca las desecho, de ellas aprendo y por eso las tomo aprecio, por lo que me enseñaron aún no siendo buenas, igual que las cosas materiales en el fondo.

Cierro mi maleta, en ella me llevo cosas también nuevas, algunas que estaban ahí y nunca usé, otras que he creído necesitaría dado que tengo la sensación de que me servirán en un futuro sin saber muy bien el porqué, de que lugar han salido o por qué las he comprado... Abro la puerta, miro atrás y tengo la sensación que tiene todo el mundo que se muda y sabe que no volverá, esa sensación es una especie de balance fugaz de todo el tiempo pasado y vinculado a esa casa y a esa maleta, mi balance inconsciente es bueno, ha habido muchas cosas buenas, pocas malas, muy pocas, pero la maleta no es grande, sí fuerte y ligera, para que no pese mucho, y el sitio donde uno guarda sus emociones y vivencias también, es una obligación que me impongo dejar cosas en la casa de la que marcho. Cierro la puerta, todo lo que se tiene que quedar se queda allí y me pongo a andar con mi maleta, teniendo claro el sitio al que voy pero sin saber el camino exacto, solo espero encontrame con vosotros de nuevo y con nueva gente, tratar de ser mejor persona, empaparme de todo y vivir con la ilusión que hasta ahora he vivido.

La puerta de la fantasía...

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Me gustaría preguntarte, qué entiendes por fantasía? tienes fantasía? usas la fantasía?

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Si me respondes con otra pregunta, gesto muy habitual hoy en día y que no me gusta, todo sea dicho, yo te contestaría que sí, la uso y la tengo y por tanto la entiendo en todas sus acepciones y en concreto en la que ocupa esta entradilla de blog. Antes de comentar el significado de fantasía del que disfruto quiero explicaros la razón de usar una puerta como la que ilustra la entrada a la fantasía. Parece que la fantasía es cosa de niños, un adulto, por el mero hecho de serlo, desprecia la fantasía, no me vayan a tachar de infantil o loco, fantasías las justas, son irreales, cuentos fantásticos los mínimos, que hay que tener los pies en el suelo... Será que la puerta de la fantasía es una reja herrumbrosa y un muro ruinoso que cierra el paso a una construcción casi derruida que oculta no sabemos qué dentro..., y no es verdad que a los niños les encanta meterse en sitios en ruinas y hacer gamberradas, y a los mayores advertir y prohibir a los pequeños que se metan,...yo lo hacía, me acuerdo de hacerlo en "la casa del escultor" y la antigua prisión de mujeres de Ocaña, y en la ya rehabilitada iglesia del Cármen, pero el caso es que lo sigo haciedo de mayor y por los buenos recuerdos de hacerlo de enano no tengo vergüenza de hacerlo ahora y de tener fantasía, hace tiempo que por primera vez empujé la reja o salte la tapia de la puerta de la fantasía y me metí dentro, lo sigo haciendo cada día.

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Se define la fantasía como la facultad humana que permite reproducir por medio de imágenes mentales sucesos que no pertenecen habitualmente al ámbito de la relidad. Ahora bien, esta definición aunque ilustrativa no es completa y falta matizarla, con qué? y esto no es invención mía, es la continuación del significado de fantasía. Estos sucesos pueden ser irrealizables, por ejemplo rescatar literalmente a la princesa cautiva de la torre guardada por el dragón, o... ser posibles o REALIZABLES, la fantasía de ser algo, hacer algo, de que me suceda algo..., esta última es la fantasía del adulto, que quizás no conoces pero, que no es más que un complemento a la fantasía de los niños que todos seguimos teniendo.

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Si no la conocías te invito a que lo hagas, empuja la reja o salta el muro. Te sentirás como el niño que fuistes con su fantasía, estarás ilusionado, se te abrirá una nueva puerta de emociones y posibilidades, pero siempre tienes que estar predispuesto a querer hacerlo, en otro caso, sí, tendrás lo pies en el suelo, pero tan pegados, que no podrás ni saltar ni andar, te quedarás para siempre donde estás aunque creas que te mueves.

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Foto de un rincón en Pedraza

Errores...

Habitualmente los errores son fortuitos y no provocados, en otro caso, no serían errores, serían..., llámalo como quieras!. Muchas veces de los errores, de que no salgan las cosas como queremos, de los contratiempos y de las torceduras o meteduras de pata, no solo salen cosas malas, diría que en la mayoría de las ocasiones sale... "algo que no es malo", que aunque no entendamos y que antes de borrarlo de nuestra cabeza, corazón o cámara, prestándole un poco de atención y dedicación, reflexionando sobre ello y siendo positivos, estoy seguro, sacaremos una buena lección, una grata sorpresa e incluso las energías necesarias para corregir el error, eso que llamamos "segundas oportunidades" o... una bonita imagen, que como en esta ocasión, parece ajena al mundo de la fotografía y más dentro del mundo del lienzo.

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Esta foto salío de un error fortuito al mover la cámara, sin querer, tratando de fotografiar una playa de Huelva en plena noche. Como soporte para la cámara tenía una concha que salvaba el desnivel que hacía la base de un poste de madera, que era mi trípode. La concha cedió, la cámara se movió y yo la recoloqué, dando como resultado una fotografía que creo preciosa.

Rincones de antes...

Mi vida son ciudades sombrías, de otro tiempo.

como se acerca una caracola

para escuchar el mar, así por ellas

vago yo muchas tardes. Ya no tienen farolas

con esa luz revuelta ni tampoco los coches

antiguos de caballos.

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Todavía conservan sus negros soportales
donde se huele a gato
y donde aún se abren misteriosos comercios
iluminados siempre con penumbra de velas.

Son ciudades levíticas, sin porvenir y tristes,

con cien zapaterias y tiendas de lenceros

cada cincuenta metros. Todas tienen conventos

con los muros muy altos donde crecen las hierbas,

jaramagos y cosas así.

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No son modernas, pero querrían serlo.
Yo las recorro solo,
e igual que suenan olas en una caracola,
así mis emociones me parecen eternas.

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Poema de Andrés Trapiello (Unos soportales)

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Fotos realizadas en rincones de Pedraza

...y el Rhin por Düsseldorf

Cargueros remontando el Rhin

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Vista parcial del perfil de la ciudad con el puente Oberkasseler y la torre de Telecomunicaciones (Rheinturm Düsseldorf)

Pueblo de España

Vientos del pueblo me llevan,

vientos del pueblo me arrastran,

me esparcen el corazón

y me aventan la garganta.

Asturianos de braveza,

vascos de piedra blindada,

valencianos de alegría

y castellanos de alma,

labrados como la tierra

y airosos como las alas;

andaluces de relámpagos,

nacidos entre guitarras

y forjados en los yunques

torrenciales de las lágrimas;

extremeños de centeno,

gallegos de lluvia y calma,

catalanes de firmeza,

aragoneses de casta,

murcianos de dinamita

frutalmente propagada,

leoneses, navarros, dueños

del hambre, el sudor y el hacha,

reyes de la minería,

señores de la labranza,

hombres que entre las raíces,

como raíces gallardas,

vais de la vida a la muerte,

vais de la nada a la nada:

yugos os quieren poner

gentes de la hierba mala,

yugos que habéis de dejar

rotos sobre sus espaldas.

Si me muero, que me muera

con la cabeza muy alta.

Muerto y veinte veces muerto,

la boca contra la grama,

tendré apretados los dientes

y decidida la barba.
Cantando espero a la muerte,

que hay ruiseñores que cantan

encima de los fusiles

y en medio de las batallas.
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Fragmetos del Poema "Vientos Del Pueblo Me Llevan" de Miguel Hernández
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Pueblo de Cañar (Alpujarra Granadina)